Бездомный по Мастеру и Маргарите М. Булгакова

И до сих пор ему никто не верит,
Его давно уж божий свет забыл,
А он бы убежал и, хлопнув дверью,
Все лампочки и окна бы разбил.

Да только «сила есть – ума не надо»,
А получилось горе без ума.
Пилат просил всего лишь выпить яду,
Ершалаим – дом скорби и тюрьма.

Тюрьма души – роскошные палаты:
Спокойствие и запах масла роз,
Здесь нет обязанных и виноватых,
И здесь не важно кем был Берлиоз.

Бездомный всадник с золотым копьём
И ненавистник своего призванья,
Ты наконец нашёл свой ветхий дом,
Наградою за все свои скитанья.

Ты этим же призваньем будешь сам
Не лестно, может быть, в веках отмечен:
Ты сам поэт, который написал
В своих стихах тот приговор, что вечен.

И тот же люд, что распинал Христа,
Тот самый, что потом его восславил,
Жестоким стражем у его креста
Тебя виновником всех бед поставил.

О, что тебе, больная голова?
От стука по вискам мутнеет взор…
В бреду души рождаются слова:
«Все люди добрые…» – какой же это вздор!

Твоя душа всегда была больна,
Неверием пропитана сквозь веру.
Знать, над тобою посмеялся Сатана,
Знать, это наказанья божья мера.

И лишь душой больною ты поймёшь,
Что ты в оркестре этом только скрипка,
А дирижёром – некий Берлиоз
И белый плащ с кровавою подбивкой.

Всё так у нас: под скорость чьих-то рук,
Что машут дирижёрской палкой власти,
Играешь ты, мой одинокий друг,
Чтоб боголепие сравнялось с счастьем.
24.05.2002г.