Я каждый день скучаю

Я каждый день скучаю. Этот холод
Пророс внутри колючими ветвями.
Мне говорят: «Ты так ещё не молод,
Смирись, лечись минутами, часами».

А я, как волк, что вышел на опушку,
Подставив морду ледяному свету,
Гляжу на равнодушную игрушку —
На круглую и бледную планету.

Мне кажется, в её безмолвном диске
Застыл твой лик, далёкий и бесстрастный.
И вой, что рвётся из груди так близко, —
Мой тихий крик, отчаянный, напрасный.

Все говорят: «Прими, со временем отпустит.
Затянет раны, станет просто шрамом».
Но эта боль — не гость в обители грусти,
Она теперь сама — основа храма.

Она вплетается в дыхание и в мысли,
В рассветный луч и в сумеречный иней.
Как могут дни, что в пустоте повисли,
Закрасить пропасть этой серой глиной?

Пусть говорят. Они не знают воя,
Что душу рвёт беззвучно, изнутри.
И как, оставшись наедине с луною,
Я жду тебя до утренней зари.

Я каждый день ищу тебя в прохожих,
В изгибах туч, в мерцании огней.
И с каждым днём становится дороже
Тот мир, что был, когда я был при ней.