Письмо

Передо мною желтый лист бумаги.
На нём едва видны колонки строчек.
Неровный где-то, карандашный почерк.
Нашли с останками письмо вчера в овраге .

Оно лежало в кожаном планшете,
Под правою, чуть согнутой рукой.
Я аккуратно развернул его при свете.
 Письмо там было, видимо домой.

Неровные, "танцующие" буквы,
Как будто он боялся не успеть.
Что было там-атака рано утром?
В какой момент его застала смерть?

Пытаясь разобрать "оттуда" строки,
Я словно слышал голос в тишине.
Спокойный, и как будто одинокий,
Солдата, что остался на войне.

"Ну здраствуй Мама, это сын твой Саша.
Пишу тебе, есть несколько минут.
Как ты живёшь?
Как брат и кошка наша?
Здесь дни стремительно бегут.

Ты не сердись, что я ушёл без спроса.
Не мог тогда иначе поступить.
А помнишь, как курил я папиросу?
Мне так тогда влетело-не забыть.

Я обязательно приду с победой, мама.
Ты только верь, что я
Домой вернусь живым.
Страну освободим, возьмём Берлин,
И я открою дверь к нам утром рано.

Ну вроде всё, меня уже позвали.
Ты, мама, береги себя, прошу.
Мне скоро в строй. Я после допишу
На следущем наверное привале.... "

Я в горле ком возникший проглотил,
Закрыл глаза, от боли стиснув зубы.
Кусая в кровь обветренные губы,
Лицо своё я к небу обратил.

Ах как же много здесь лежит мальчишек,
Пропавших, не Вернувшихся домой.
Серёжек, Сашек, Толиков, и Мишек.
Подобно письмам с неоконченной строкой.

Мы им должны, и долг наш не оплачен.
Искать их будем всех до одного.
Мы письма их читая, сердцем плачем,
Пускай из них не зная никого.

Я то письмо до смерти помнить буду.
И карандашных строк неровный почерк.
Оно теперь всегда со мной повсюду-
От первых букв и до последних точек...