Как серебристый живой болид,
Иль камушек из пращи,
В полете сердце моё. Болит,
Но мчится - ищи-свищи.
В ночном автобусе скоростном,
Закрученном в серпантин,
Оно меж бодрствованием и сном
Колотится посреди.
И от тебя ли, к тебе стремглав
Побег его тороплив
От строчек писем и кратких глав
В шум моря и тень олив.
Оно заходится от тревог -
Опасен в горах полет.
Дымится тучей кривой отрог
И ливень вот-вот польет,
Но в эпицентре ночной грозы
Биенье его сильней,
И - лишь усилье до бирюзы,
Что утром ещё синей.
Болид
© Copyright: Валентина Патронова, 2026
Свидетельство о публикации №126090705388
Свидетельство о публикации №126090705388
Рецензии