Художник

     «Он художник?» — с сомнением шепчут порой...
     Хочешь верь хочешь нет, но не каждому дадено
     Рисовать этот мир неземною рукой,
     То, что было бесстыдно у Бога украдено.

На прозрачном холсте с губ сорвавшихся слов
Я пишу партитуры душевных мелодий.
Здесь из шума и фальши, из тесных оков
Зарождаются хлопья сердечных рапсодий.

Пробиваясь лучами в звенящей тиши,
От начальных штрихов до мазков форэскизов,
Через сложный чертёж бестелесной души
Я веду этот свет сквозь порошу капризов.

Каждый звук, каждый слог, что слетает с тебя,
Словно точный мазок, прорастает портретом.
Я пишу его молча, ревнуя, любя,
Проявляя на свет сокровенность запретов.

И неважно — по нраву ль тебе или нет,
Образ твой — продолженье чужого сюжета,
Он живёт в глубине, как пророческий свет,
Прожигая меня чистотой силуэта.

Тишина... Вдруг затихнет немой камнепад
Из ненужных эскизов, этюдов, портретов,
И закончится этот неистовый ад,
И во мне разноцветит июльское лето.