ПОЭТ.
«Поэтов больше нет!» - толпа вздыхала,
Когда, забыв про сон и про обед,
Кидала камни в юного нахала,
Посмевшего сказать, что он – поэт. (Весса Блюменбаум)
***
Он кровью утирал лицо с улыбкой,
Сжимая в пальцах рваных свой листок,
И в этом самосуде с кровью липкой,
Рождался самый горький в мире слог.
Толпа ревела, требуя расплаты,
За то, что он посмел нарушить тишь,
За то, что в мире, где царят халаты,
Он видел небо выше плоских крыш.
А он молчал, не опуская взгляда,
Вбирая в сердце каждый острый звук,
И камни, что летели как награда,
Ложились розами на холст из мук.
И в тот момент, когда под градом боли
Он рухнул наземь без своих очков,
Толпа застыла, чувствуя невольно:
Что жизни нет поэту без стихов.
Парафраз
© Copyright: Денис Штерн, 2026
Свидетельство о публикации №126090704381
Свидетельство о публикации №126090704381
Рецензии