Опять дожди, дороги, грязь.
Всё на кругах своя,
привычная картина…
Её мы ножками, как водится, молясь
Святому духу, Отцу и Сыну.
Зонтов здесь нет…
А, впрочем, нет и крыш.
Давно разбиты.
Печные трубы ветрА колышат,
рыдая по убитым…
За метром метр, за пядью пядь
мы возвращаемся за нашим.
Вон аист на столбе. Он тоже будет ждать
и помнить павших.
Без окон дом и даже без дверей,
сад тоже смешан с грязью.
А лес живой, он вышит бязью
туманов в золоте смертей.
Но птица вьёт гнездо, он знает, что почём.
Пруток к прутку, сухая ветка к ветке.
Он терпелив в надежде на «потом»
не в клетке.
Он видит звёзд монетки –
знамения, приметы,
что всё вернётся на круги своя,
что в окнах будут стёкла, в садах – беседки…
И даже с новым летом -
без мин земля.
Он провожает оком нас,
умеет ждать,
пока внизу за пядью пядь,
молясь…
Круги своя
© Copyright: Александр Вайт, 2026
Свидетельство о публикации №126090703955
Свидетельство о публикации №126090703955
Рецензии