В объективе ловится сумрачный закат,
Где море дышит чёрным, как немая рана,
И каждый снимок пахнет холодом утрат,
А вспышка режет память всполохом тумана.
На пальцах — след бордовый, на линзе — чей-то взгляд,
Шёпот: «Не моргай», снимая боль живую,
И кадры, словно шрамы, навеки говорят,
Что смерть красивой кажется, когда её рисуют.
Фотограф — без имени, без лица,
В её альбоме души становятся тенями,
Ловится миг последнего, немого до конца,
И прячутся крики мёртвых за глянцевыми снами.
А модель смеётся, склонившись к объективу,
И ветер треплет волосы, как тёмное крыло.
Нажат спуск — и мир уходит криво,
Оставив только снимок… и багровое стекло.
Кровавый фотограф
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126090703139
Свидетельство о публикации №126090703139
Рецензии