Умолк певец, чья муза — тишина,
А голос — шепот ветра в ковылях.
Россия в нем была воплощена —
В полях, пригорках, суетливых днях.
Он шел тропой непонятой души,
Души, где поселилась лишь печаль,
Где свет мерцал серебряной луны,
И странная звезда манила вдаль.
Стихи его — как малая река,
Что в зарослях теряет быстрый бег...
А в них плывут, как мысли, облака
И тянут за собой прошедший век.
Был одиноким очень в этом мире,
Своё сиротство спрятав глубоко.
Поэзия несла его на крыльях,
И этим жил, хоть было нелегко.
Лишь ей он доверял свои исканья,
Свои желанья, первую любовь,
И слезы горькие и ожиданья,
Делил он с нею вновь, и вновь..
Просты его стихи, не громогласны.
Их строки поражают красотой,
Но вдруг тревога, словно день ненастный,
Всё омрачит библейскою тоской..
Поэту России
© Copyright: Ольга Лиходед Кочетова, 2026
Свидетельство о публикации №126090703018
Свидетельство о публикации №126090703018
Рецензии