Осень

«Унылая пора, очей очарованье,
приятна мне твоя прощальная краса…»
(А. С. Пушкин)

Леса роняют золото на плечи,
Багряный шелк накинут на березы.
Короткий день, задумчивые встречи,
И воздух, предрекающий морозы.

Мы все идем по призрачным дорогам,
Где время замедляет тихий бег.
Смиряется душа пред тем порогом,
Где свет еще — но близится уж снег.

Лишь в этом увядании природы —
Бесценный дар незримых перемен:
Принять уход как часть самой свободы,
И свет того, что отпустили в плен.

Дрожит в ладони рыжая страница,
И в тишине сгущается печаль.
Как в облаках пронзительная птица,
В пространство утекает эта даль.

Прощальный гул, осенний дым лазурный —
Финал пути, лишенный суеты.
Как сладостно в безмолвии минорной,
Холодной, но пленительной черты.

Уже застыли лужи тонким льдом,
Зима кладет ладонь на плечи сада.
Мы этот мир, наполненный трудом,
Меняем на спокойствие как награду.

И пусть чернеют стылые поля,
И небо станет ниже и безбрежней —
Уснет под пледом инея земля,
Укрытая небесной белизной нездешней.