когда то об искусстве я писала по многу...

когда то об искусстве я писала по многу:
много было слов, много было цитат.
но без какого то смысла особо, ей богу,
только с сердечной болью неутомимых утрат.
присоединяюсь и я к монологу,
в который вставлю некий догмат:
о том как искусство меня понемногу
водило меня за нос, брало цепко в захват.
когда нибудь эту припесь добавят и к некрологу,
как говорил Достоевский романом объят.
как к самому чуткому красивому эпилогу
о жизни, где частицы чувства царят.
об искусстве я не дам ни капли залогу
и не займу даже части, пусть лучше сгорят.
я готова до конца дней ощущать эту изжогу,
о которой пишут письма и многие говорят.
ведь если подумать, то любому предлогу
всегда голова моя и сердце твердят:
что даже в захвате, идя к монологу,
лишь плохие чувства меня заколят.
сейчас уже, ощущая каждый день понемногу
в глазах лишь хорошее во мне отразят.
и если вы увидите, что я сотворила эту дорогу,
то значит искуства силы смогли меня осветить и они осветят.

если не понятно тебе, милый читатель,
я говорю непосредственно о любви:
как самый заядлый искусства мечтатель,
у которого в голове стоит лишь: "проживи!"
проживи боль утрат от неё и изжогу,
что порой сжигает до тла.
да, я писала об искусстве по многу
и не перестану писать - это сердца молва.