Обида

Мне б не надо подавать и виду -
все о'кей и никаких гвоздей,
но сильна в душе моей обида
на судьбу, себя и на людей.
На судьбу -
что выпала такая,
мало солнца, больше - холода.
Что она не скачет,
а скакает,
да еще неведомо куда.
Не для песен и не для сказаний,
не для книг она, не для кино.
Никакой ее я не хозяин,
у нее других полным-полно.
На себя -
что справиться не в силах,
одолеть душевный тарарам.
Слишком долго верил я красивым
женщинам, идеям и словам.
Что не вышел горлом и плечами,
что живу, как будто бы разбит,
маловато денег получаю,
а еще...
Да мало ли обид!
На людей...
Они тут ни при чем бы,
если б люди жили поумней.
Автоматы, самолеты, бомбы -
друг на друга, по земле, по мне.
И за то, что стало много ушлых,
что и стыд, и совесть - за бортом...
Как бы не сгубило равнодушье,
как бы не раскаяться потом!
Я на Бога только не в обиде -
Бог все видит,
значит, так решил...
Мне, конечно, не подать бы виду,
да носить обиду нету сил.