Не до стихов...
Прохладой дышат вечера,
Грядёт осенняя пора
В волшебном, светлом, пёстром платье.
И Божий перст - святой художник,
Но лес... невесел его шум:
Он погружён в распятья дум
(Как бега времени заложник).
М-да, не вернуть благое лето...
А скоро зарядят дожди:
От слякоти добра не жди,
И осень... нет, не для поэта.
Эх, может в Болдино податься
Эмоций Пушкинских испить,
И ухватить восторгов нить,
Чтоб напитать катренов глянцы...
Но... н-нет: проклятые сраженья
убили Музу наповал,
И злых смертей девятый вал
Лишь ОЖИДАЕТ... пораженья...
Свидетельство о публикации №126090608663
Вдохновения и удачи в творчестве, тепла в душе,
Галиаскарова Елена 06.10.2026 02:14 Заявить о нарушении
Эта бесконечная война, нужна лишь гЭбЭшному проходимцу, который уже одурел от своих возможностей и от рабской натуры народа, безропотно посылающего своих сыновей на убой, ради наполеоновских устремлений больного на всю голову недовождя.
Или мне весело щебетать в стихе: "Ещё одна тысяча душ полегла на поле брани"?
А, ведь, Богу с неба хорошо всё видно, и Он уже в ярости... Расплата - конечно же ухнет.
Андрей Королёв 7 07.10.2026 22:36 Заявить о нарушении