Дорога домой

Праздник выдохся лёгким дымком,
Разъезжаются фуры во тьму.
Я сидел за уставшим рулём,
Не доверясь себе самому.
В бардачке позабытый мундир —
Синтетический, душный обман.
 Я сорвал его. Выбросил в мир.
И остался один налегке,
Залатав свой душевный карман.

(Припев)
А дорога летит под капот,
 Серой лентой стирая года.
Кто я есть? Кто меня дальше ждёт?
 И зачем я приехал сюда?
Этот крест холодеет в руке,
 Он тяжёлый, как правды печать.
 Я застрял на пустой реке,
 Научившись лишь брать. Не давать.

(Куплет 2)
 Гнал по трассе, пытаясь сбежать
От вопросов, что жалят в висок.
 Мне хотелось шашкой махать,
 Чтобы сделать решительный скок.
Чтоб не думать, не ныть, не стоять,
 Просто выжечь сомненья огнём.
Но мотор начал вдруг умирать,
Оставляя навеки при нём
Всё, чем жил я вчерашним днём.

(Бридж)
 Телефон захлебнулся «ничем»,
Бензин кончился ровно в пике.
Я ударил по рулю: «Зачем?!»
На каком говорю языке?
Голос батюшки встал поперёк:
«Ты пришёл получить результат».
Я сорвал этот медный крючок,
 Только сам был предательству рад.

(Припев)
А дорога летит под капот,
Серой лентой стирая года.
 Кто я есть? Кто меня дальше ждёт?
 И зачем я приехал сюда?
 Этот крест холодеет в руке,
 Он тяжёлый, как правды печать.
 Я застрял на пустой реке,
Научившись лишь брать. Не давать.

(Куплет 3)
Вышел к храму. Рассвет ледяной.
Дверь открыл седоусый отец.
Он кивнул мне, как будто родной,
И молчанье надело венец.
«Помоги, — просто бросил, — престол.
Инструмент вот. Рубанок. Держи».
И дубовый прошёл частокол
Под руками, спасёнными от лжи.
Здесь работа честнее молитв,
 Здесь слова заменяет резец.
Если дух твой разорван и бит
 — Собери его снова, творец.

(Припев / Измененный финал)
 А дорога летит под капот,
Серой лентой стирая года.
Я нашёл настоящий оплот,
Где не просят наград никогда.
Этот крест потеплел на груди,
Это бремя теперь по плечу.

Сердце шепчет тихонько: «Иди.
Я зажгу тебе путь. Иди, только не стой».