Парадокс

Я помню наш неспешный разговор,
Когда в стихах, без всякой подоплёки,
Я что-то говорил, но в полутени штор
В ответ Вы мне швырнули лишь упрёки.

Я не был автором. Вас это возмутило,
Хоть не назвал себя поэтом я тогда.
Сказали Вы мне, улыбнувшись мило:
«Как можно брать чужое без стыда?»

Прошли года. Я Вас не видел боле
И встречи с Вами вовсе не искал.
У Вас и у меня свои юдоли,
И отражения в безмолвии зеркал.

Вы были правы. Мне не стать поэтом.
Не жечь глаголом пылкие сердца'.
Не слышать Вам о чувствах, мной воспетых -
Мне дар сей не достался от Творца.

Я пробовал. Пером водил прилежно.
Искал и ждал палящего огня,
Но не нашёл. Всё было безуспешно.
Поэзия, увы, не для меня.

Вы мной, ma che're, пренебрегли когда-то.
Приня'в судьбу, я выбрал путь другой.
Иные получились результаты,
Но, тем не менее, с изящной красотой.

Я Вам не ровня. Мы с Вами не похожи.
Ко мне Вы отнеситесь как к занозе:
Иглой отковыряйте из под кожи.
К Вам с уважением. Написано всё в прозе.

06.09.2026
© Александр Золотухин