мы такие смешные, просто не могу

вау. а ты по мне скучал.
я, знаешь, не мечтала даже.
ты говоришь, что ревновал,
что я была твоей пропажей.

я думала, что всё равно
тебе и сильно так страдала,
пила коньяк, пила вино,
кого-то даже целовала

ходила в терапии долго,
работала, как лошадь, но
к тебе я снова возвращалась.
а ты был так же далеко.

не прочитаешь этих строчек
надеюсь, милый, никогда.
ты удивил. я каждой ночью
мечтала только про тебя.

писала пачками стихи,
ревела до кровоподтеков.
так не бывает? не скажи!
жаль только, нет фотоотчётов.

и всё зачем? мы говорить
могли бы просто и правдиво,
вместо того чтоб сократить
на годы жизни детективы.

мы дураки. и всё неясно,
опять ты что-то скажешь про
свободу в тридевятом царстве.
свобода - тлен. мне всё равно.

мы все рабы больной системы,
и я немножечко - твоя.
и я соскальзываю с темы,
пишу чего-то про тебя,

всё так же пусто, стихи кривы,
и подростковые понты
вскрывают на страницах вены.
да, я смешна. смешон и ты.