Бегут года, летят столетья,
В которых вертится земля.
И ни какого в том увечья,
Вся грязь осела к нам сюда.
И мы несем ее по миру,
В своей развратной суете.
Где всю измазали сатиру,
В этой романтике везде.
Разврат, садизм, помои жизни,
Прикрыли денежной фатой.
И тонут в этой грязи чувства,
А грязь уже над головой.
Как низко пали мы здесь люди,
В болоте этим сволочей.
Все вертимся на этом блюде,
Как вошь у жизненных дверей.
Бегут
© Copyright: Александр Мурманский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126090607317
Свидетельство о публикации №126090607317
Рецензии