Память

Он был похож на прежнего себя —
Такой же взгляд, улыбка, жесты, фразы.
И он писал стихи от фонаря,
Как будто в этих строках жил, зараза.

И он писал о том, что не сбылось,
О чём мечтал и что не получилось.
В стихах сквозила боль и горечь слёз,
Но и надежды искорка светилась.

Он так любил о прошлом вспоминать,
Смотря на мир с тоской невыразимой,
И видел то, чего не мог понять,
Но понимал, что жизнь проходит мимо.

Пусть время шло, меняло города,
Стирало лица, даты и маршруты —
Он оставался верен тем словам,
Что в строки облекал он круто.

А я всё слышу этот тихий слог,
Как будто он со мной сейчас тоскует.
Пусть между нами — тысячи дорог,
Но сердце помнит, мысленно целует.

Не нужно мне той громкой суеты
И новых слов, что быстро забываешь.
Мне хватит этих старых строк в тиши —
Они, как свет, во тьме тихонько тают.

Листаю снова выцветший листок,
В блокноте почерк сбитый и неровный.
Он там ещё не знал, какой итог,
И верил в этот мир, простой и скромный.

И пусть сейчас всё стало не таким,
И время всё расставило по полкам.
Я сохраняю этот тихий стих —
Как голос, что уже не помню толком.



© AnnaAleksa
Yaroslavl'