Не инок

За пятьдесят мне — зона риска.
Не инок я и не подвижник.
В лавчонке — свечка да записка,
через притвор — на клирос ближний.

Пою неважно — что уж взять,
и голос — далеко не глянец,
но батюшка не гонит вспять:
мол, пой, Господь — не итальянец.

Грешу, конечно, понемногу —
кто ж без греха-то доживёт?
Приду, покаюсь, слава Богу,
и снова в тот же оборот.

Наш настоятель в целом милый,
но джинсы жалует с ремнём.
А дьякон так чадит кадилом,
что вечно кашляю при нём.

С Тобой, Господь, я не хитрю,
слова простые, без разбега:
дай сил на день, прости вчера,
дай пристань тихую у брега.

Прошу молитв, крещусь при громе,
поклоны напоказ не бью.
Живу спокойно, тихим домом,
и ближних, кажется, люблю.

Порой дивлюсь: ну как же вышло,
что дожил, выжил, и не худо?
Наверно, Кто-то свыше слышал
меня среди мирского гуда.

Вот так и верю понемногу:
не свечка в храме — так лампада.
И, может, так угодно Богу...
Гореть неярко, да не падать.