Вскипает чайник, гаснет вечер,
За тонкой стенкой ругань, смех.
А он подставил жизни плечи,
Не держит зла, прощает всех.
Среди простых, привычных буден,
Где каждый шаг - тяжелый труд,
Великим точно тут не будет,
В "герои" - мысли не зовут.
Вокруг твердят о мелком, быте,
Считают грош, ругают власть.
Но он избрал свою обитель,
В ней не позволит духу пасть.
В потёртой куртке, сидя в кресле,
Здесь пахнет краской и старьём,
Починит мир, чтоб не воскресли
Обиды прошлых лет на нём.
Для Высших сил не нужно трона!
Ведь смысл не в блеске эполет.
Быть честным там, где всё шаблонно,
В душе сберечь свой личный свет.
06.09.2026
В потёртой куртке, в старом кресле
© Copyright: Светлана Иванова 47, 2026
Свидетельство о публикации №126090606336
Свидетельство о публикации №126090606336
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.