А я всё пишу бездарно,
Как-будто не мой язык.
Слаганье элементарно,
Читатель уже привык.
А я всё пишу натужно,
Всё время я о любви.
Хотелось плевел наружных
От зёрен бы отделить.
И если пишу о сложном,
Получится ерунда.
Один плюс один, возможно,
Выходит вовсе не два.
Мне надоело копаться,
Словно в пороках маньяк.
Эскиз на брюки палаццо-
В итоге пошив в обтяг.
В принципе можно и клёши,
Это уже на крайняк.
Всё ведь для профи возможно,
Я дилетант- как-то так...
Вечно преследуют мысли,
Какой я могла бы стать.
Ряд вариантов бесчислен,
Быть кем угодно под стать.
Ищу всё время идеал,
Как парфюмер* безбожный.
Он душу всем чертям продал,
Невинных уничтожил.
Спасенье ведь не в красоте,
Не в идеалах тоже.
Оно в любви, и доброте,
И состраданьи Божьем.
Ну хватит ныть и причитать,
Как мастер драматизма!
Идеализмом ведь страдать-
Примета эгоизма.
*Роман П. Зюскинда
А я всё пишу бездарно
© Copyright: Александра Оленич, 2026
Свидетельство о публикации №126090606233
Свидетельство о публикации №126090606233
Рецензии