Воланд

«Стоит ли удивляться, всему, что есть,
Было всегда и много столетий будет?
Вроде юродства здесь – правда, любовь и честь…
Люди всё те же. Обычные. Люди как люди.
Любят порок. Любят деньги. И любят себя.
В меру коварны. Не в меру, обычно, беспечны.
В церковь заходят. И каются. И уходя,
Снова грешат, как грешили уж целую вечность!
Здесь ничего не меняется тысячи лет!
Лица другие. Другие возможности старта.
Много других городов, стран, болезней и бед…
Сущность людей же – стабильная в мире константа.
И потому, будет снова Га-Ноцри распят,
Если в наш век вдруг объявиться средь населения,
И потому, каждый Мастер толпою проклят…
Если его на Земле гениальны творения!
И потому, для любви – бесконечной, живой,
Вызов бросающей обществу купли-продажи,
Место не здесь… А в какой-то вселенной иной.
Здесь…Ты убьешь её сам, обретя её даже»!

Стынет глубокая, чёрная осени мгла,
Дождь за окном в дом колотиться мокрой листвою.
Может, схожу, потихоньку, сейчас я с ума?
Воланд Булгаковский словно стоит за спиною…
Видеться в пламени рыжем огня из печи,
В шуме дождя его голос опять раздаётся:
«Не удивляйся. Не верь. Ничего не ищи.
Люди как люди… Они не меняются вовсе»!

Пусть и безумие… Но мне ль от безумия бежать?
Слушаю речи его и охотно им верю.
Видимо, Дьявол, так ставит на душу печать -
Светлым мечтам, невозможным, закрыв в сердце двери.
И остаётся реальность. Жестока, груба.
Но её грубость не станет когда-либо ложью!
И сотворяется, то, что зовётся «судьба»,
Всё же такой, какой быть в этом мире ей должно…

5.09.2026г. Локи, Шалакуша.