На закате

То, что не для одной,
Знай: дёшево априори.
Страсть накрывает волной,
Закат утонул в «Апероле»…

Но гаснет хмельной угар,
Как догоревшая спичка.
Становится каждый стар
И слишком другим привычен.

Срывается мишура,
И смех затихает звонкий.
Но длится опять игра
На той же струне, на тонкой.

На струнах чужих сердец
Играем мы, как придётся.
Не зная, какой конец
Нам эхом потом вернётся.

Меняем на звон монет
И чувств, и надежд осколки.
И веры прозрачный обет
Кладём на чужие полки.

Мы — призрачный легион
Бредущих в тумане вечном.
И каждый из нас влюблён
Лишь в образ — пустой, беспечный.

Мы ищем не суть, но роль,
Не душу, а лишь касанье.
Чтоб множить чужую боль,
Продлив своё угасанье.

И в этом хмельном кругу,
Под светом небесной лампы,
Все лгут себе: «Я смогу,
Сломаю любые штампы!»

Но утро сорвёт атлас
С кровати, пустой и смятой.
И выставит напоказ
Всю правду души распятой.

Так пусть догорает день,
Раствор его пряно-сладкий.
Мы ищем опять мишень
И целимся без оглядки.

Стреляем почти в упор,
В сердца, что открыты настежь.
И вынесем «приговор»
Тому, в ком искали счастье.

А после, в пустой тиши,
Когда отгремят салюты,
Скрипят якоря души,
Пронзённой в одну минуту.

И эта волна страстей —
Всего лишь предвестник штиля,
Где нет ни своих, ни гостей,
И обнуляются мили.

Закат догорел давно,
Но в том золотистом дыме
Осталось всё же одно,
Заветное чьё-то имя…