Ни дождя, ни ветра. Тишина.
Ночь в окне повесила свой плед,
А на нём рисунок из планет.
Россыпями звёздного зерна
Покормиться мчатся облака
В образе больших косматых птиц.
К белоснежной гавани страниц
За строкой причалила строка
В только что написанный сонет.
Но поэт продолжить не спешит,
Смотрит, как подобие души
Корчится бумагою в огне.
Все слова идут стихам не впрок.
Музу костерит любитель рифм
А она тверда, как скрытый риф,
Не рождает вдохновенных строк.
Доедает огонёк тетрадь.
Спит творец, измазанный в золе,
И записка музы на столе:
«Жаль, что больше нечего сказать…»
Жаль, что больше нечего сказать
© Copyright: Саша Сорокина, 2026
Свидетельство о публикации №126090604826
Свидетельство о публикации №126090604826
Рецензии