Дневник

Я открываю старую тетрадь,
Дневник души, потрепанный годами.
Здесь то, о чём не хочется кричать,
Что наболело долгими ночами.

Мой путь земной придуман не был раем,
Судьба порой без жалости била.
Мы часто в этой жизни выбираем
Совсем не то, о чём душа просила.

Вписались в строки горечь и разлуки,
Предательство, летевшее в упор.
Я помню эти ледяные руки
И за спиною тихий разговор.

Я падала, сбивая в кровь колени,
Казалось мне — подняться не смогу.
Но уходила прочь из мрачной тени,
Оставив все обиды на снегу.

Страницы помнят пролитые слёзы,
Которых не видал никто вокруг.
Как замерзали на морозе розы,
Когда ломался самый близкий круг.

Но время шло, затягивались раны,
Дневник хранил не только боль и грусть.
Рассеялись тяжёлые туманы,
И я шептала: «Ну и что ж, и пусть...»

Я научилась верить и прощать,
Ценить рассвет и радоваться солнцу.
Из пепла свою душу возрождать,
Смотря в своё раскрытое оконце.

Теперь здесь больше света и тепла,
Набросков тёплых, искренних и ясных.
Я через все обиды проросла,
Поняв, что эта жизнь всё ж прекрасна.

Я не кляну прошедшие года,
В них каждый штрих оправдан и сполна.
Дневник закрою. Завтра, как всегда,
Напишется в нём новая весна