Вне времени

Да. Все спокойно. Я тупо прильнул к экрану.
Нет, не чужое читать, а свое елозить.
Грею в ладони ципуро внутри стакана,
и поддаюсь принимаемой нынче дозе.

Время не тешит. Пространство уходит мимо.
Стрелки по вечному кругу бегут зловеще.
Рядом чувак исторгает клубища дыма,
перебирая забытые кем-то вещи.

Все, вроде, сходится. Сон перешел в реальность.
Мнимые люди бегут по второму кругу.
Кто-то кому-то опять излагает сальность,
пялясь бесстыдно в холодные лица юга.

Нервы ни к черту. Хочу замереть в покое
и рассмешить отражение в синем море.
Эх, зачерпнуть бы себя из волны рукою,
да не хватает чего-то в туманном взоре.

Книга на столике. Автор из новых курдов…
или румын, что в изгнании… Я не помню,
но восхищаюсь пластичной игрой абсурда
в лингвоуродстве сюжетной каменоломни.

Сам так не смог бы. Умишком, увы, не вышел.
Максимум - рифма из вялой для тьмы идеи.
Может быть, если бы жил на дырявой крыше
рядом со смертью, писал бы чуть-чуть умнее.

Впрочем, и этого хватит. В стеклянном небе
все так искусственно. Я же привык к подделкам,
так что - мир в норме, покуда он сводит дебет
с кредитом по заключенным вне мира сделкам.

Мерно гудят чуть поодаль автомобили.
Прячется в тень ошалевший от солнца ужик.
Мне стало лучше от мысли, что все мы были.
И от того, что мы будем еще, не хуже.

Верно, добавлю пива. Пускай разбудит
что-то родное в душе, искупленной страхом
от суеты, что ее порождают люди,
выйдя из праха, чтоб вновь обратиться прахом.