Осенний блюз

А за окном желтела Осень
И лист ковром упал в туман.
И слов любви уже не просит –
Сентябрь от любви за лето пьян…
Раскинув мокрыми руками,
Погода крепко обняла.
И дождик, будто бы слезами,
Грустит о лете до утра.

На саксофоне, чуть уставший,
Свой блюз играет музыкант.
Осенний блюз, не запоздавший,
По настроению – в самый раз.
И скрипка тихо подвывала,
Тот блюз поддерживая враз.
А я бежал, любовь спасая…
Как будто осень в первый раз.

И где-то в парке, за аллеей,
Рояль под хмуростью молчит.
И ветер листья вновь развеет,
И дождь о лете загрустит.
Но здесь, под кронами увядших,
Не слышно споров и страстей –
Лишь звук мелодий запаздавших
Сливается с тоской дождей.

На саксофоне, чуть уставший,
Свой блюз играет музыкант.
Осенний блюз, не запоздавший,
По настроению – в самый раз.
И скрипка тихо подвывала,
Тот блюз поддерживая враз.
А я бежал, любовь спасая…
Как будто осень в первый раз.

Быть может, Осень – та награда,
Что дарит нам последний шанс,
Когда и верить в чудо надо,
И понимать: уходит час…
Я вновь ловлю твои намёки,
Как ловит лес последний свет,
И ноты дождливые потоки
Сливаются в судьбы ответ.

На саксофоне, чуть уставший,
Свой блюз играет музыкант.
Осенний блюз, не запоздавший,
По настроению – в самый раз.
И скрипка тихо подвывала,
Тот блюз поддерживая враз.
А я бежал, любовь спасая…
Как будто осень в первый раз.
В первый раз.