Мой сорванец

Вот он. Мой сорванец в словах не
громких, сбежавший от обыденных оков.
Он прячется в оставленных обломках
моих непрозвучавших вечеров.
Тоска, что не имеет строгой быть...
Она скользит по дому тенью серой,
Умея тишину одну любить,
Не измеряясь временем и мерой.
Она-сквозняк из приоткрытой двери,
Забытый на столе простывший чай.
Я ей почти уже готов поверить:
"Останься. Если хочешь,навещай".
Мой сорванец... Он бродит где-то рядом,
вдыхая пыль покинутых квартир.
И греет душу самым горьким ядом-
тем,что один охватывает мир.



Я помню август падающих звезд
Хранитель мой, твои седые пряди...
Затихнет свет задумчивых берез
В остывшем за ночь яблоневом саде.
Мы собирали позднюю росу
С тяжелых трав в ладонь по капле
зыбкой,
Пока туман стелился весь внизу
Твоей простой, мудрою улыбкой.
Ты говорила, каждый метеор-
Чье-то письмо из вечности бездонной.
А я смотрел на синий косогор,
Где месяц плыл монетою червонной.
Года летят. Но в памяти живой,
Сквозь суетливость, городские тени,
Я слышу шепот августа с листвой
Почувствовав прохладу тех мгновений.


Фото автора.