Когда женщина любима

Когда женщина любима — в ней что-то весеннее,
словно воздух становится мягче, теплей.
И проснётся в душе сокровенное, нежное,
и исчезнет потребность казаться сильней.

И уже не нужны ей ни крепость, ни правила,
ни привычка держать всё в ладонях самой.
И впервые ей можно не быть непреклонною —
если рядом — надёжно, тепло и покой.

По утрам она тянется к тёплой ладони,
а не к сумке, ключам и привычным делам.
И улыбка сама расцветает спросонья,
когда слышится тихое: «Я тебя ждал».

Как игристое, пенится радость по краю,
пузырьками взлетая и падая вновь.
И она рассмеётся, сама не скрывая,
как легко её сердце вмещает любовь.

В джинсах потёртых, в любимых кедах
она шагает по утренней мостовой,
дождь барабанит по крышам и веткам,
звенит ей мелодией лёгкой, живой.

Любовь ей к лицу, как пионы в июне,
а красное платье, как дерзкий каприз.
Ей хочется быть для него чуть безумной,
чтоб он улыбнулся: «Ну что за сюрприз!»

И шаль на плечах, словно мягкое облако,
скрывает углы, округляет черты.
Исчезла из взгляда привычная колкость...
и стало в нём больше простой теплоты.

Теперь её окна открыты для ветра,
и в комнате слышно, как шепчет листва.
На стёклах дрожит золотая полоска,
и ветер качает края кружева.

Вечерний покой расправляет ей плечи,
и лампа струится медовой волной.
Его тёплый свитер на спинке дивана...
и можно не думать, что будет потом.

Уткнуться в плечо... и почувствовать нежность,
не требуя слов, не ища ничего.
И вдруг осознать: вот она... безмятежность,
когда вместо крепости — чьё-то плечо.