Когда поэт не слышит звука, цвета

Когда поэт не слышит звука, цвета,
И даже слов, не слышит, наконец,
Вы застрелите этого поэта,
Чтоб больше он не мучался, подлец.
Вы скажете, что это, мол, жестоко,
И не хотите вы Дантесом быть,
Хотя за наказание порока,
Но без “расстрела” - тут не прав ты, Вить.
Так ведь и я за то, чтобы без крови,
К тому же, я по сути, гуманист,
Но как мне быть, если поэт - виновен,
И стих его - “художественный свист”?
Он пишет о “подоле” и “жеколе”,
Но для чего нам этот вот “жекол”?
Когда поэт учился плохо в школе,
То сколько можно вопрошать: “Доколе”? -
Терпя его словесный произвол?!
А сколько их, подобных же поэтов? -
Я, братцы, даже их считать боюсь,
Поскольку, как же выдержать всё это
Один из них рифмует с “Русью” - Русь”,
А у второго, Боже, у вагонов
Есть грудь и на груди той ордена
Горят на солнце... До чего бездонна
Поэтами подобными страна!
Вот некто срифмовал: поэтов - Чехов,
Так как другой он рифмы не нашёл,
Но мне здесь почему - то не до смеха,
И даже, я б сказал, нехорошо.
Вот поэтесса: “Яхрома… сторонка” -
Кричит, без рифм, размера, но зачем?
Она была красивая, девчонка -
Лет пятьдесят назад… Без стихо - тем.
Да тут же никаких ведь пуль не хватит -
К тому ж, мне как бы не нужны они…
Я написал свой стих - пусть и некстати,
Но он переживёт лихие дни.