Я пришел. Отвори мне, родная.
Сбросив шаль, ты бежишь на порог.
Я вернулся из дальнего края,
Из чужих и гудящих дорог.
Пахнет домом и старой одеждой,
И у печки пригрелся сверчок.
Ты целуешь мне кудри с надеждой,
А в глазах твоих — тихий упрек.
Выйду в поле. Ни звука, ни свиста.
Только полночь глядит с высоты.
И ложится роса серебристо
На притихшие за день кусты.
Здесь в тиши набираюсь я силы,
Каждой веткой деревья нежны.
Что за черти меня уносили
Вдаль от этой святой красоты?
Там, в Москве, в кабацком угаре,
Где в глаза бьет искусственный свет,
Меня ждут на хмельном тротуаре,
Потому что я — русский поэт.
Там зовут, рукоплещут и славят,
Там стихи мои — в горле комок.
И в сумятице этой растратят
Всё, что в сердце своём я берёг!
Так и бьется душа, умирая,
Между этой избой и толпой:
В городах — моя жизнь прожитая,
В этих рощах — мой вечный покой.
Я пришёл. Сергею Е
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126090600321
Свидетельство о публикации №126090600321
Рецензии