Он взял тот том, не ведая имён,
Но сразу понял — взял огонь...
Она была измотана судьбой,
Как старый и больной ковбой.
К страницам прикоснулся реставратор
И в каждой букве обнаружил свет,
Каким запишет мудрость литератор,
Что отразит искусства след.
Из кожи сделан переплёт, давно,
В году, так тыща восьмисотом.
Сам автор, думал о высоком,
Когда сравнил царя со львом.
Пришла зима. Покончено с работой.
Пришли работу принимать его,
И, боль в душе провыла звонко,
Когда услышал он: «Продай её».
А там, еврей творил добро
И слово молвил словно Бог,
Как будто знал чего-то вдруг.
Вдруг люди смертные пришли,
Чтобы прогнать его с земли.
Спасти себя он не посмел.
Ах, люди…
Забыли вы, что он вещал,
Забыли свет, что он пытался вам отдать.
6 сентября 2026 г.
Старая книга
© Copyright: Олег Рахманин, 2026
Свидетельство о публикации №126090602581
Свидетельство о публикации №126090602581
Рецензии