Метёт душа седой метелью.
Зимой снега , а летом пух.
Средь этой мутной канители
То плачет, то смеётся дух,
То пьёт напиток из полыни,
То сладкий мёд , а то вино ,
Когда тоска без спроса хлынет
И рвёт надежды полотно.
И каждый год - кирпич на плечи,
раздавит было, что вчера.
И кто те раны мне залечит:
Бутылка, стопка, доктора?
Мосты, паромы, переправы ...
А может, ждёт меня погост,
Где лес поёт и шепчут травы,
И по плите гуляет дождь?
Никто на это не ответит,
пока я спорю сам с собой.
Уйду, никто и не заметит,
не спросит: кто он был такой?
Зимой снега, а летом снова
кружит июньская метель...
Ищу ответ в начале слова,
ложась в холодную постель.
Вино в бокале горько плещет.
Запью, заем шальную грусть.
И пусть метель в окно трепещет.
Ещё я здесь...Я.... остаюсь!
Я остаюсь...
© Copyright: Ольга Котова 2, 2026
Свидетельство о публикации №126090601717
Свидетельство о публикации №126090601717
Рецензии