Боль не приходит с грохотом и звоном,
Она вползает тихо, как туман,
Ложится на сердце немым законом,
Переплавляя прошлое в обман.
Она не выбирает день и час,
Ей безразличны звания и лица.
Она крадёт сиянье наших глаз,
Заставив в одиночестве молиться.
Бывает острой, словно тонкий нож,
Бывает тупой, тянущей годами.
В неё вплетаются и истина, и ложь,
Она ложится чёрными следами.
Она сжигает мысли изнутри,
Оставив пепелище вместо дома.
И сколько на закаты ни смотри,
Вся эта горечь дочерна знакома.
Но в этой выжженной до основания тьме,
Где каждый вдох даётся нам с трудом,
Сквозь долгий плен в холодной полумгле
Душа опять тоскует о живом.
Ведь боль — не просто вечный приговор,
Она — огонь, в котором сталь куётся.
Она ведёт с судьбою честный спор,
И тот, кто выдержит, в конце концов проснётся.
Боль
© Copyright: Арман Махатаев, 2026
Свидетельство о публикации №126090507407
Свидетельство о публикации №126090507407
Рецензии