Душа моя болит

В глухой тиши, где гаснут фонари,
Когда весь мир вокруг покорно спит,
От горькой полночи до утренней зари
В груди беззвучно душа моя болит.

Она болит не от физических ран,
Не от болезней, что ломают тело.
Её окутал призрачный туман,
Она устала, сжалась, наболела.

Бывает так: снаружи всё в порядке,
В глазах улыбка, и весёлый смех.
Но в сердце — шрамы, серые заплатки,
И груз обид, невидимый для всех.

Мы прячем слёзы за броней приличий,
Боимся слабость миру показать,
Среди сотен чужих, безликих масок
Так трудно просто взять и закричать.

Кричать о том, как холодно бывает,
Когда вокруг раскинулась толпа.
О том, как близкий человек забывает,
И как ведёт в тупик судьбы тропа.

Душа болит от слов, что не сказали,
И от речей, зажатых в кулаке.
От тех дорог, где нас совсем не ждали,
И от следов, забытых на песке.

Она скорбит по преданным надеждам,
По детской вере в чистую любовь,
По временам, где было всё, как прежде,
Куда уже не возвратиться вновь.

Но сквозь рассвет, пробивший эту темень,
Я знаю: боль когда-нибудь уйдёт.
Залечит раны доктор-время,
И сердце снова медленно заживёт.

Душа очистится слезами, как грозою,
Стряхнёт усталость, обретёт покой.
И, примирившись со своей судьбою,
Она вернётся к жизни — но другой.