Дождь стучит по стеклу, как плохой, никудышный пророк,
Предвещая лавину простуд и разорванных дней.
Кофе чёрной луной оседает на донышко строк,
И от этого, кажется, дома немного темней.
Зажигаю торшер, достаю запылённый бокал,
Кот устроился рядом, мурлыча погоде назло.
Пусть снаружи бушует холодный, бессмысленный шквал —
Мы обманем сентябрь, сохранив под ладонью тепло.
8 осенних строк
© Copyright: Тадеуш Други, 2026
Свидетельство о публикации №126090506978
Свидетельство о публикации №126090506978
Рецензии