В старом доме, где пахнет сухой хризантемой,
Время ходит по кругу, замедлив свой бег.
Жизнь казалась когда-то раскрытой поэмой,
Где под крышей от бурь укрывался ковчег.
Там в комоде пылятся забытые письма,
Детский почерк на жёлтых обрывках страниц.
Наша память — черней засыхающих листьев,
Ей уже не вернуть позабытых всех лиц.
Мы уходим в разорванный мир притяженья,
Забывая, как гнутся деревья в саду.
И глядят в зеркала на свои отраженья
Те, чьи годы уже подступили к концу!
Но когда за окном догорают закаты
И камин в тишине одиноко трещит,
Слышен голос, к которому нету возврата:
Из далёкого детства нам мама кричит.
Всё пройдёт. И дома превратятся в руины,
Смоет капли дождя со старинных крылец.
Вспомнят нас по тому, кем были мы в жизни!
И по делам израненных наших сердец!
Вспомнят нас
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126090500528
Свидетельство о публикации №126090500528
Рецензии