Нас приучили к скоростям и снам
В бетонных сотах, где не слышно птицы,
Где жизнь листают, как чужие лица,
И молятся искусственным богам.
Но бытие не там, где гул машин
И новостных сетей глухая смута, —
Оно в слезе, застывшей почему-то,
В сиротстве неприкаянных вершин.
Мы заперты в придуманном раю,
Где каждый шаг просчитанный и взвешен,
Но человек по-прежнему безумен, грешен,
И плачет на ветру, у жизни на краю.
Взгляни на стол: там хлеб и нож лежат,
И капля на оконной раме стынет.
Так было тыщу лет назад, и ныне —
Всё тот же горький, предвечерний сад.
Мы ищем смысл в сплетении частот,
Забыв, как пахнет высохшая мята,
Как перед Богом совесть виновата
И как земля под осень слёзы льёт.
Не бойся плакать о своей судьбе,
О том, что век разорван и простужен.
Пока ты плачешь — ты вселенной нужен,
И бытие рождается в тебе.
У жизни на краю
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126090500391
Свидетельство о публикации №126090500391
Рецензии