Пылит и манит в даль, по-прежнему, дорога,
И дни в заботах все летят быстрей,
А их, увы, осталось так немного,
Но с каждым днем жить хочется сильней.
И многое бы сделать, но иначе,
Чтобы так горько не было потом,
Узнать себя в обычном детском плаче,
И босиком войти в родительский бы дом.
Где вопреки сомнениям легко было согреться,
Обманутым надеждам души, не знавшей мук,
Не укоряя словом, там из кусочков сердце,
Вновь собирала мама теплом любимых рук.
А ныне мне, всего-то и осталось:
Лишь боль души, да листьев клена медь,
Прах той мечты, что где-то затерялась,
Да на осколках памяти, безудержно жалеть.
Манит дорога...
© Copyright: Игорь Кайдаш 2, 2026
Свидетельство о публикации №126090503734
Свидетельство о публикации №126090503734
Рецензии