мной в этой жизни движет любопытство - сборник

                ***
конечно, наша жизнь игра,
но я не шулер, не катала,
я проиграл уже немало,
давно из-за стола пора…
но я тяну не карту - время,
удачу ставлю я на кон,
вдрызг проиграюсь - выйду вон,
смешаюсь, тихий, я со всеми,
которым преступить закон
ужасно сложная проблема…
мне проще головой об стену,
принять долги, познать позор -
не потому ли до сих пор
масть передёрнуть не умею…
 
                ***
мной в этой жизни движет любопытство –
готов прожить нескучный, длинный век
я в роли наблюдателя-статиста,
чтобы узнать, чем кончит человек…
я этот фильм готов смотреть до титров
под рыбу с пивом… хватит сорок литров?..

                ***
любой мой шаг просчитан семикратно –
я экономлю силы и шаги…
ушли друзья, а следом – и враги…
ушли не попрощавшись… безвозвратно…
уже давно я разучился бегать,
выходит, мне ушедших не догнать –
пора бы самому себе не врать:
настанет день – отправлюсь их проведать…

                ***
порядок - это не моё,
где я - повсюду только хаос…
я виновато улыбаюсь,
скучать мне хаос не даёт…
и всем, кто оказался близко,
тем тоже некогда скучать,
из шляпы достаю крольчат,
волков и даже василисков…
я всем, входящим в группу риска,
бежать советую стремглав,
вам нужен будет костоправ,
чтоб вправил выпаденье диска
иль вылечил разрыв мениска…
а кто не спрятался - не прав…
               
                ***
ты видно сильно согрешила,
тебе я в наказанье дан,
вношу в жизнь нашу балаган,
жить не даёт спокойно шило…
ты очень любишь тишину,
сама не очень многословна,
а я болтлив и этим словно
я создан изводить жену…
тебе ниспослан я для мук,
я - демон, изгнанный из ада,
порядок? - мне его не надо,
покой? - забудь о нём, мой друг…
но для меня ты тоже рана,
ведь я обильный рифмоплёт,
тебя же рифма не берёт
и разрывная, как ни странно…

                ***
стихи моя жена считает блажью
и поводом попялиться в окно,
чтоб разродившись строчкой эпатажной,
бездельничать и смаковать вино…
помыть посуду - в этом больше толку
и больше пользы, чем кропать стихи,
забиты книгами нечитанными полки,
а ты туда же…сколько вас таких?..
нас  - легион, нам имя - графоманы,
плечом к плечу, зажав в руке стило,
строчим стихи, поэмы и романы,
и каждый том по весу три кило…
но я не уложился в норматив
из-за домашних дел… к тому же я ленив…

                ***
как первая наледь на голых ветках
или морозный узор на оконном стекле,
тут и там седина, как зимы примета,
появились на светлой твоей голове…
возле глаз твоих льдинки растрескались,
видно, оттепель и барабанит капель,
в закопчённых церквях так бывает с фресками,
будем считать, что опять апрель…
у тебя - глаза Марии с младенцем,
только наши сыны избежали распятия,
они взрослые и никуда не денуться,
не больные, не воры и, вроде, не спятили…
всё хорошо, печалиться нечего,
рано нас хоронить и зажигать свечи,
посидим за ужином этим вечером,
без разговоров о главном и вечном…

                ***
жук лежит на спине
и дёргает конечностями -
как пуля в стекло, что в окне,
влетел по своей беспечности…
у него сотрясение мозга, он в ауте,
не может понять на каком он свете,
так и я по обрывкам оставшейся памяти
собираю флешбеки - как тебя, невозможную, встретил…

                ***
“И небо – дым. И время – дым.”
                Игорь  Мельников

вряд ли бог закурил, но всё небо в дыму,
а за дымом лица не увидеть,
облака серым дымом куда-то плывут
то ли в осень, а, может быть, в зиму…
провожаю с улыбкою я на губах
этот мир удивительный дымный,
от мороза трава рассыпается в прах,
стала ночь отвратительно длинной…
пар идёт изо рта - согревающий дым,
белой струйкой стремящийся в небо,
почему всё вокруг меня стало чужим,
дымно-призрачным мостиком в небыль?..
               
                ***
не сетуй на то, что с тобой происходит,
судьбы не исправить причудливый бег…
не ангел своей плотоядной природой,
идёт за желаньем своим человек…
мой жизненный путь - из петель и изгибов,
но я не жалею о каждой петле,
ведь вышел сильнее, в пути не погиб я,
страдания жемчуг взрастили во мне…
порой оглянусь и становится страшно,
как близко я к обрыву, смеясь, подходил,
но дерзкая юность, как мир, эпатажна,
у пропасти самой стоя без перил…
и чтоб ты не делал, в остатке не важно,
а важно каким ты в пути этом был…

                ***
люблю ворчать, давно ворчливый нрав
мир заражает злобой и брюзжаньем,
ворчу, когда я прав или неправ,
брюзга, но не лишён я состраданья...
закончу разом жалобы свои,
чтоб их потоком вас, друзья, не мучить...
я вижу катастрофы впереди,
меня не слушайте, быть может будет лучше…

                ***
набегает волна за волною,
лижет жадно далёкий песок…
парашюты парят надо мною -
люди в чёрном их держат с досок…
люди эти над морем порхают,
ловят ветер и снова летят -
это чудо при ветре бывает,
а без ветра ему не бывать…
хорошо, когда ветром сдувает,
но боюсь оседлать я волну,
от прибоя слежу за волнами
и хотел бы вскочить на одну…

                ***
перейти Рубикон, оказаться
в неизведанном прежде краю,
где тебе уже сильно за двадцать,
где ты молодость ищешь свою…
а она за годами хохочет,
корчит рожицы, дразнит тебя,
но быть близко с тобою не хочет,
убегая прочь день ото дня…
ни к чему ревновать и сердится,
что она там флиртует с другим,
о любви там щебечет как птица
не с тобой, но с тобой молодым…

                ***
город с давних пор не изменился,
только больше выщерблен асфальт
и трава по пояс у больницы,
все чужие, мне никто не рад…
нет, такое может лишь присниться:
алый над берёзами закат,
но вокруг чужие, злые лица,
для чего вернулся я назад?..
я пройду заброшенной аллеей
к озеру меж вековых дубов,
где закат по-прежнему алеет
и собака скалит ряд зубов…
город-память, он же город-призрак,
там, где юность кончилась моя,
голуби расселись на карнизе,
обсуждая пришлого меня…

                ***
не буду откладывать в долгий ящик
и надеяться на чей-то поэтический дар,
сам себе напишу эпитафию в настоящем,
чтобы в грядущем прохожий её прочитал…
лежит здесь поэт, не наживший злата,
лишь кучу привычек и разных болячек,
переживал всё время, спешил куда-то
и вот спокоен, и счастлив отныне, значит…