Их памятью врастают в нас рассветы,
Их воля — в ветре, что гнетёт ковыль.
Они не ищут ни наград, ни клятвы,
Их тишина — как стылая, но жиль.
Они не просят ни молитв, ни тризны,
Им не нужны ни ладан, ни свеча.
Они — как воздух, данный нам отчизной,
Как в поле, после жатвы, борона.
Я знаю: это не конец, а веха,
Не ужас, а спокойный, ровный шаг.
В них больше жизни, чем в усмешке смеха,
В них больше правды, чем в изломе флаг.
И в час, когда дожди смоют границы,
И тени лягут ровно на плетень,
Я выйду в ночь, чтоб с ними заедино,
Встречать ещё не начавшийся день.
Не в счёте лет, не в соли на погонах,
Не в бронзе плит, не в траурном огне —
Я их узнаю в переломах склона,
В осеннем, горьком, ясном, как окно.
И я шагну за ту грань, что незрима,
Где свет густеет, и куда зовут.
И стану я — не тенью, а любимым,
Им, павшим, полем, где они растут.
И я шагну за ту грань
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126090502515
Свидетельство о публикации №126090502515
Рецензии