Обо мне не скажут новости

Обо мне не скажут новости ,
Только сплетни соберут ,
Хоть шире открывая лопасти -
Но обязательно соврут .

Меня в иконы не сшивают ,
Нет нимба над моей башкой ,
В публичном обществе не знают ,
Да и вообще.. кто я такой ?

Пишу и рифмы собираю ,
Не зная сам чего пишу ,
О жизни ничего не знаю ,
Бывает даже я грешу .

Стихи мои - вообще нелепость ,
Мой кругозор -  девятый класс ,
А впереди , наверно , вечность ?
Но в жизни я не внёс аванс .

Война выводит до истерик ,
Сжимает прямиком в комок ,
Может я , в душе холерик ,
Но понимаю :  мир жесток.

Пульсирует в висках порою ,
Где нервы вскоре могут сдать ,
А как дружу я с головою ?
Никак.. её мне не понять .

Стихи мои - как преступление ,
Они и так какой-то грех ,
Для меня не увлечение -
Из них не выдавить и смех .

Бывает , даже засыпаю ,
А в голове мерцает слог .
И зачем пишу -  не знаю ,
А может , знает это Бог ?

Лечит так письмо не много ,
Я так отвечу  себе сам  .
Только действует недолго -
И вновь метаюсь по углам .

Может , я уже зажрался
И <<метаболизм>> настал...
Когда-то рифмой я спасался ,
Обороняться лишь устал .

Художник должен быть голодный ,
Но немощный остался слог ,
Я вроде человек свободный ,
Но творчество моё - как долг :

За все душевные припадки ,
Да мои тяжкие грехи -
Даже на процент для взятки
Не подойдут мои стихи .

И это бремя лишь загадки ,
Что задаю себе порой ,
Мои стихи не так уж сладки -
То в голове , над головой.

Они не делают погоды ,
Мне ими мир не изменить .
А в это время летят годы -
Больше их и меньше жить .

Пишу , пишу ... опять стираю ,
Потом опять терзаю слог ,
До сих пор не понимаю -
Их читает с неба Бог ?