Пишут...

Пишут часто про восход,
Про закат стихов с лихвою
Написал себе народ
И про то, что волки воют.

Про любовь, про чудеса,
Про красивые цветочки.
Холодит как их роса.
Про красу набухшей почки.

Часто пишут сказки в красках,
Ребятня так любит их,
Но увы все носят маски,
Правдой не наполнен стих.

Очень жаль, ведь вся надежда
Лишь на творческих людей,
А они опять, как прежде
Не напишут, как стал злей
Наш народ... Какие муки.
Предстоят в его судьбе
Опустились видно руки,
Часто судят по себе.

А мы разные такие,
Нам бы лишь творить и жить.
Времена пришли лихие
Так и хочется спросить:
" Вы совсем уже ослепли?
Или просто наплевать?! "
Заржавели словно петли,
Про любовь хотят слагать.

И от этого порою
Так мне грустно на душе.
Малышей в шеренги строят,
Маршируют те уже,
А я сядут на диванчик
Песню грустную спою
И во мне проснётся мальчик,
С удочкой уже стою.

Помню время без заботы.
Помню, как росли, могли
Пить водицу до икоты
И костры ночами жгли.

И подростками мы жыли
Так свободно, словно век.
Да, дружней тогда мы были.
Что случилось человек
С нашим духом? Ведь на ухо
Не на шёптывал нам чёрт
И не верили мы слухам.
Было счастья там не в счёт.
 
Расплескалось поколение,
Поломали в людях дух.
Жёсткое стихотворение,
Но приятное на слух.