Мысли вслух

Уходят строки, как вода в песок, —
Стихи мне снятся тёмными ночами.
Нет, я без них совсем не одинок,
Но с ними легче одолеть печали.

Шумит в ушах, как ток по проводам
Высоковольтной линии проходит.
И пульса стук, подобно поездам,
То сильный, то тихонько вдаль уходит.

Старею. Что поделаешь — года
Берут своё помалу, постепенно.
Кровь не бурлит, как шалая вода,
Течёт теперь размеренно, степенно.

И что-то износилося внутри —
Скрипит колено, как у Буратино,
И палец на руке, ты посмотри,
С утра не гнётся, старая скотина.

А осень, как ни странно, ни причём,
Когда сломалось что-то в организме.
Опять сквозняк продул моё плечо —
Сам виноват, вздыхаю с укоризной.

И поделом, и нечего ворчать.
Зачем торчать в окне, когда моросит
Дождём холодным, и ворон считать,
Которых вновь отмыть пыталась осень.

Вот жёлтый лист, кружась, летит, летит.
Играет им воздушная стихия.
И потихоньку душу бередит
По тёплым дням, по лету, ностальгия.

И вроде лишь вчера собрались в путь,
И улетели птиц весёлых стаи.
Но ничего уже нельзя вернуть,
Ни мига возвратить уже, я знаю.

Осталось лишь опять пережидать
Дожди и слякоть, зябкое ненастье.
Вот отопленье скоро могут дать,
По нашим меркам это даже счастье.

А там, глядишь, и скоро Новый год!
Перешагнёт рубеж времён природа,
И снова лето жаркое придёт!
Всего-то ждать чуть больше полугода.

Ну, ждать тепла-то нам не привыкать,
Его у нас в году бывает мало.
Всё, кот зовёт опять с собою спать,
А значит, время для стихов настало.