Изойдя из меня, зрит в мысли суть,
Но этого, чтобы идти, всё дальше, мало.
Когда реальности внутри, вскипает муть
И вот мы, топим мысль, как сало.
Но даже масло, испаряя, её оставшуюся стать,
В него, мы дальше, проникаем мало.
Тогда магнитами, остатки стати, разгоняем, скорость жуть
И наблюдаем, как она себя, вся, разделяет, на начала.
И уже век, мы те начала изучаем, «щупаем».
Но всё же, нам и этого, всё мало.
А дальше, лишь расчёты, с предположением.
С которого лишь мысль, может снять забрало.
Вот мысль, мы приодели, в словеса одежды
И наблюдаем, что изменяется, а что как прежде.
Поднявши словесами, то, что пред началом вежды.
Открытий уж не делаем давно, теряя все надежды.
ИДИЯ
© Copyright: Егор Вн, 2026
Свидетельство о публикации №126090406251
Свидетельство о публикации №126090406251
Рецензии