Земля сняла с себя узорчатый, дневной наряд,
Оставшись в траурном, безлунном покрывале.
И только звёзды, что из тысяч острых игл, горят,
Вбивая свет в пространство, где счастье воровали.
Небесный купол, в цвет вороньего пера,
Опущен вниз невидимой… рукою.
И время, словно ртуть, застыло у стола,
С остатками из слов и перегноя.
В камине догорает день, скрипит сухая трость,
И блики нервами снуют по смутным стенам.
В дверном проёме замер тихий гость,
Её звать — память, что течёт по венам…
Деревья тянут ветки, как костлявые крюки,
В надежде зацепить кусок нирваны.
Ночь — это океан без берегов и без тоски,
А мы в нём — одинокие, забытые всем миром раны.
И лишь рассвет, как лезвие, вонзится в этот мрак,
Вспоров ту тишину безжалостным сияньем.
И снова день начнётся, словно первый шаг,
И заберёт с собой ночные, смутные посланья.
04.09.2026
Игорь Скикевич
Ночное... В камине догорает день
© Copyright: Игорь Скикевич, 2026
Свидетельство о публикации №126090400580
Свидетельство о публикации №126090400580
Рецензии