Тот же холод, когда вдруг остался один,
Что не вытравить даже теплом одеяла.
Не взрывается новыми красками мир,
Небо хмурит и глушит былое начало.
Весь истоптанный стих, весь изношенный стиль
Портит преданный слух, что ты в быт заключала.
С этой неоднозначностью справиться — псих.
Ты меня потихоньку в него превращала.
Я всегда приходил, сколько б ты ни ждала.
Ты вопросом на мой же вопрос отвечала.
Мы менялись с тобой: ты давала мне сил,
Чтоб писать, а я — время, чтоб ты обо мне заскучала.
Осень
© Copyright: Илья Абрамовский, 2026
Свидетельство о публикации №126090404841
Свидетельство о публикации №126090404841
Рецензии