Они ходят между строк,
Там, где дышит пустота.
Им отпущен краткий срок,
Чтобы сеять свет лишь для листа.
Не пророки, не цари —
Простые люди с тонкой кожей.
Им не надобно зари,
Только слово, что тревожит.
В их очах — чужая боль,
В их руках — перо и пепел.
Увы, выпала такая роль —
Быть честными средь глупых сплетен.
Что им слава, что им злато?
Только б высказать сполна
То, что душит виновато
В час, когда молчит страна.
Им не памятник гранитный —
Им бы слушающих глаз.
Их удел — гореть безвинно,
Чтобы свет дошёл до вас.
Не из бронзы, не из глины —
Из живого ремесла
Тянут слово, как из мины,
Там, где вечность проросла.
Поэты
© Copyright: Олеся Скороблева, 2026
Свидетельство о публикации №126090404199
Свидетельство о публикации №126090404199
Рецензии