Огонь безразличия

Как же быстро бумага сгорает в огне
Простой деревенской печи,
Как же быстро наш взгляд потухает.
Как же быстро наш мир канет в тьму...

Что же ценного есть в кусочках опилок?
Что же можно найти в этой белой тюрьме?
Люди пишут туда слова да все буквы
Рисуют на нём, создают чертежи.
И всё там остаётся, хранится там вечно
Если нужно кому-то вдруг станет оно.
А иначе и вовсе всё мхом порастёт.
Забудутся буквы, чЕрты и рисунки...

Мир наш полон историй,
Но почти все далёки...
Да и близкие тоже мы знать не хотим.
И пройдут так года, пройдут и столетья,
И останутся все при своём самомнении...
Что ж топить теперь нам печку трудами?
Что ж забыть нам весь опыт, ценный, людской?

Каждый первым пройдётся по нашему миру,
У всех своя правда и нет общих путей?
Но что делали те, жизни чьих не вернуть?
Сидели без дела, стояли без цели?
Они жили до нас, весь наш мир исходивши,
Писали для нас, рисовали картины!
И нельзя их забыть!
Не забудем их труд!

Примите ж те знания
И не дайте забыться
Вместе с собой никогда...

Как же быстро бумага сгорает в огне деревенской печи,
Как же быстро наш взгляд потухает.
Не тратьте же время по пустякам...