У Господа много обличий,
Для тех, кто к нему безразличен,
Он часто вообще обезличен -
Как мёртвого дерева плоть.
И в формуле, и в звукоряде,
И в искоса брошенном взгляде,
В упрямо свисающей пряди -
Вдруг чувствуешь: это Господь!
И мастера видишь улыбку,
Поправив рубанком ошибку,
Закончив капризную скрипку,
Он только что тихо прилёг.
А скрипка щебечет на птичьем,
О чём-то скрипично-девичьем,
Как Данте любил Беатриче,
И шепчет ему что-то Бог.
Страдивари
© Copyright: Арт Фаунд, 2026
Свидетельство о публикации №126090403560
Свидетельство о публикации №126090403560
Рецензии